de profundis amamus

Ontem

às onze
fumaste
um cigarro
encontrei-te
sentado
ficámos para perder
todos os teus eléctricos
os meus
estavam perdidos
por natureza própria


Andámos
dez quilómetros
a pé
ninguém nos viu passar
excepto
claro
os porteiros
é da natureza das coisas
ser-se visto
pelos porteiros


Olha
como só tu sabes olhar
a rua os costumes

O Público
o vinco das tuas calças
está cheio de frio
e há quatro mil pessoas interessadas
nisso

Não faz mal abracem-me
os teus olhos
de extremo a extremo azuis
vai ser assim durante muito tempo
decorrerão muitos séculos antes de nós
mas não te importes
não te importes
muito
nós só temos a ver
com o presente
perfeito
corsários de olhos de gato intransponível
maravilhados maravilhosos únicos
nem pretérito nem futuro tem
o estranho verbo nosso



Mário Cesariny

 

Dar descanso

Ao cabelo molhado.
de inverno
de praia
aos livros arrumados
às migalhas de bolo no chão
ao pó na prateleira
à hora do psicólogo
ao feminino que cansas
por te sentires sempre
no teu papel
à mesa de Natal do próximo ano
ao bolor do tecto da casa-de-banho
(mais ou menos situado sobre a educação dessa mesa)
à notícia do jornal
a todas as ideias nas paredes
ao eyeliner,
tinta-da-china na estreia do filme.
aos que tens.

Raposa:
"...Se tu vieres, por exemplo, às quatro horas da tarde, desde as três que eu começarei a sentir-me feliz..."

Le Petit Prince

(roubado mil vezes roubado a outro blog)

"Para que as coisas permaneçam iguais, é preciso que tudo mude."

O Leopardo
Visconti

A dois

Pressa de infância. Correr atrás do rabo do cão. Joyce. Rabo negro em corpo branco e manchado. Comer a correr para virar a esquina. Atravessar dois mundos à hora de jantar. Brincar na curva e medo de lá chegar. Uma louva-a-deus nas minhas mãos. Presa de infância. Espreitar aquele filme. O «Homem invisível». O susto a entalar as mãos. Acordar eu e a panela de pressão. A luz laranja e falsa da cortina que não finge. Cor-de-laranja. Cortina e luz. O cubo mágico e o sofá verde. Horas de lógica e batota. Correr com as mãos agarradas à ponta da corda e cair. Bolos de gila a seguir. Descobrir a gila. A gila. Pôr-do-Sol sentada em cima do poço. A pele fria. A mesma luz do cortinado. Laranja. O maior Sol da minha vida. O maior Sol da vida. Encher o colo de pequenos cães. Fotografia e covas no sorriso da cara de vestido cor-de-rosa. Torneira e jarro branco. Enchê-lo já não lembro para quê. Homem-tio. Dois bidons encostados à parede. Espreito com esforço. Há água. Cabia lá dentro. Caramachão. Formigas e sombra das tábuas de madeira da cabana. Árvore estranha de pequenas bagas pretas. Hora de caiar. Hora de pintar. Vontade de morder a cal e achar-lhe qualquer coisa de açucar. A queda da mancha negra. Aos meus olhos, a minha avó era uma mancha negra. Estar triste às três da tarde, na sombra da casa. Cadeira de verga pequena e vermelha. Sesta. A primeira coruja. Dispensa e cheiro a dispensa dentro dela. Caixa roxa de bolos alguns degraus acima de mim. Olhar para cima. Ferraduras e erva doce. Latas de tinta, pincéis sujos. Dispensa a brincar faz de casa. A cadela negra. O filho da cadela negra. Calor. Terra faz de mousse. Bolor. Portadas de madeira. Hora de esconder a luz e a luz de manhã. Abrir a janela e procurá-la. Ouvi-la conversar. Sossegar de volta na cama. Sozinha. Giz no parapeito. Laca. Mão dada. Prima Ermelinda. Gelados Caseiros. Vizinho Marta. Sim, vizinhO. Ouvi-lo ressonar. Fugir a rir.  Nuca. Pêlo cor-de-mel. Filhos da Nuca. Ladrar. Kit à chegada. Brázia. Pupias. Mocambo. Oleado. TV espanhola. Janela do quarto do fundo. Ovo pintado. Fitas da porta que fingem cabelos. Misericórdia. Roda gigante. Jorge. Avó do Jorge. Ana Margarida, anos mais tarde. A veia do mal. D. Angelina. Vizinha Maria. Queda. Início.